Cuba Ala Décima

X concurso nacional Ala Décima

Premio de tema
comunitario "Célida Cortina"

Hijo de la ciudad, de Fernando Díaz Cruz

En el X concurso nacional Ala Décima, premiado en febrero pasado, el premio accesorio Célida Cortina de tema comunitario —el cual lleva el nombre de una fallecida fundadora del Grupo Ala Décima—, correspondió al cuaderno Hijo de la ciudad, de Fernando Díaz Cruz, poeta que reside en la cooperativa Asalto al Polvorín, en Puerto Padre, provincia de Las Tunas. El autor es miembro del Grupo Espinel-Cucalambé de amigos de la décima, fundado en 1993, en esa ciudad tunera, por el emblemático poeta Renael González Batista. Fernando ha merecido varios reconocimientos por su obra poética. No tiene libros publicados. Su obra Hijo de la ciudad —de la cual adelantamos a continuación un fragmento— puede verla íntegramente, mediante el siguiente enlace, en nuestra sección PREMIOSALA.

POR TODAS MIS CICATRICES

Si muero lejos de ti
que digan que estoy dormido
y que me traigan aquí.

Puerto Padre, ya no estás
dibujándote en los ojos
de estos versos que andan cojos
de molinos.
………..Pensarás
que no azotaré jamás
tu Fuerte con mis canciones.
Villa de mis oraciones,
azul que me pinta el día,
porque es en tu bahía
donde nacen mis ciclones.

Cómo extraño aquel lenguaje
del mar abrazando el muro
del malecón, y el oscuro
beso que me dio el oleaje.
Se lanzan al abordaje
de mis sueños las gaviotas.
De mangle son estas botas,
que sólo saben volver
a las calles de mi ayer,
tristes, cansadas y rotas.

III

Cuando el mar es un borracho
que me escupe con la sal,
o es la danza del cristal
donde me paro y me agacho.
Pienso en ti como el muchacho
lejano que ya no soy.
Adondequiera que voy
te llevo, mientras tú danzas,
cuando descubro que avanzas
tú llegas y ya no estoy.
La bahía es un gran pez
que me muestra sus escamas,
tú eres la brisa y me llamas
al tiempo de mi niñez.
Quiero colgar mi vejez
en la punta del anzuelo
de tu tierra y de ese cielo
que has llenado de borrones,
para salvar los galeones
que naufragan en tu pelo.
Sirena que desde el fondo
de la historia de un Quijote
empinas el papalote
de este amor que ya no escondo.
Llama, desde lo más hondo,
la tristeza en mis raíces.
Hoy tengo en las noches grises
un silencio de tortugas
y siento cómo te fugas
por todas mis cicatrices.