Cuba Ala Décima

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miércoles, agosto 22, 2012



Jorge Adrián Betancourt,
Premio nacional de glosas

Lo alcanzó con su obra Paráfrasis del convicto. Es la segunda ocasión en que una misma persona gana, en el mismo año, el Premio Cucalambé y el Concurso nacional de glosas Canto Alrededor del Punto

Foto: Dilbert Reyes



El poeta Jorge Adrián Betancourt Quintana (Santiago de Cuba, 1964; radicado en el municipio de Guisa, provincia de Granma), con su poema Paráfrasis del convicto, mereció el premio del Concurso nacional de glosas Canto Alrededor del Punto —tributo al emblemático escritor Adolfo Martí Fuentes—, por acuerdo de un jurado formado por los poetas Francis Sánchez, Reina Esperanza Cruz y Alberto Peraza Ceballos.

El resultado se dio a conocer en el mismo Catauro de la décima de la XLV Jornada Cucalambeana en que instantes después Jorge Adrián conquistó el Premio Iberoamericano Cucalambé 2012 por el libro Nosotros los cobardes, escrito en coautoría con el también granmense Alexander Aguilar. Se convirtió así en el segundo autor que logra los lugares cimeros de ambos certámenes en una misma Jornada Cucalambeana. La primera persona en lograrlo fue Irelia Pérez Morales, de Cienfuegos, que en el 2009 se alzó con ambos lauros.

Jorge Adrián Betancourt y Alexander Aguilar recientemente han solicitado su ingreso al Grupo Ala Décima ante el representante de la agrupación en la provincia de Granma, el reconocido poeta Alexander Besú.

Adelantamos el poema ganador de Jorge en el Concurso nacional de glosas Canto Alrededor del Punto:


PARÁFRASIS DEL CONVICTO

Las rejas son el delirio
de mis manos. Me traiciona
el instinto. Decepciona
mi verbo, no alcanzo a Sirio.

Alejandro Ponce


Nada he sido, solo el preso,
un convicto sin anuencia,
la sórdida penitencia
no me purgó, lo confieso.
Nadie aguarde mi regreso,
nadie se postre ante un cirio
por mí, si acepto el martirio,
si soy un iconoclasta,
si para los de mi casta
las rejas son el delirio

más febril. Soy solo un cruento
heraldo de la pavura
que ha dejado su tonsura
sobre cada mandamiento.
El tiempo se arrastra lento
por mi celda, se acantona
en el piso, en la poltrona,
en las ascuas de mi lecho,
en mis pies y en cada trecho
de mis manos. Me traiciona

a veces cierta inquietud
que condena mi otra edad
y añoro la libertad,
aunque en otra latitud,
pero muta, no es virtud
ese lapso que blasona.
No es la bondad que sanciona
mis bárbaros himeneos,
es tan solo de los reos
el instinto. Decepciona

sin embargo, ir al helor
de la tierra sin parnaso
y privarse del abrazo
férvido del Can mayor.
Duele ser mi confesor
y exorcista en el delirio
de ascender. Duele el martirio
que es ser pasto de lo agreste
y el saber de que con este,
mi verbo, no alcanzo a Sirio.


DE LA XLV CUCALAMBEANA (2012):

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